Introscopia 71

Que difícil es escribir con la lengua, imprimir con prosodia las sensaciones causadas, acostumbradas ya a estar entre tecleos hiperkinéticos.
Que desafiantes aquellos oidos, plasmados en cada pared que rozo con mis dedos, en cada pasillo por los que deambulo, sonmbula, agitada, movida por el viento e incluso domesticada por la costumbre. Y es que siento que se me agota la voz cuando logro ver a esos oidos gelatinosos y vibrantes, es como si entre gritos me ahogara.
Porque soy muda y lo he sido siempre, por que mi boca no ha logrado articulas algo más que algunos besos vagos y difuminados por mis pestañas.
Y eso por eso que me asusto e intento escapar, porque no todos me ceden sus ojos para retribuir la tibieza de mi cuerpo, no todos estan dispuestos a soportar la brisa matinal putrefacta que emana de mis lineas.
Y, de todas formas, porque yo no estoy dispuesta a plasmar mis reconditos pasajes en las eternas murallas de lo ajeno.