Introscopia 83

A veces agradezco mi paranoia, por prevenir el golpe y a la intuición por empujarme un poco.
Me quejo porque llevo cinco años, derritiéndome ante impulsos, desvaneciendo mis tormentos en gotitas rojas. Me quejo porque no he sido capaz de remediar las cosas, el mundo pesa demasiado como para girarlo con un revés de mi mente.
(Touche, le diría al globo)
Y me angustia sentirme tan disminuida y al mismo tiempo tan forzada a negarlo y a disfrazarlo con éxito.
¿Estará acostumbrado el mundo a forzarme a agarrar mentiras al vuelo?
¿Le pesará tanto la cabeza al destino, que se niega a girar el cuello?
¿No han de encontrar anacrónico las fuerzas sublimes que nos mueven, eso de estar,e maltratando sin sentido?
¿No pensaré yo que ya estoy grande para quejarme de vulgaridades inventadas y autoimpuestas?
Es asqueroso después de todo, querer sentirse viva. Porque la vida misma está sobrevalorada y se pierde (a veces) la noción minúscula de las cosas. (¿O será que tengo los ojos muy grandes y no puedo evitar engrandecer lo letalmente pequeño?)
(Touche, me diría a mí misma, después de una y sólo una mañana en la que me levantara victoriosa)